мио, мой бедный чувак мио.
момент назад ты еще спал, а теперь почему-то таращишься в зеркало и полагаешь себя чем-то вроде старухи латимерии, вытащенной нищим мадагаскарским рыбаком. во всяком случае, конечности твои рудиментарны, взгляд такой же охреневший, и чешуя сыплется. и лет тебе миллионов полтораста по субъективным ощущениям.
а еще через секунду вдруг разозлился, и теперь ты на улице, и в карманах нет ничего, только необходимые вещи - пачка сигарет, зажигалка и деньги. никакого мусора, не считая денег. как в детстве, помнишь, чувак, как оно было в детстве, весна какого-нибудь девяносто засранного года, тёплый ветер и ясная цель впереди. еще не знаешь, что портвейн на балконе двенадцатого этажа - это пошло, зато знаешь, что завтра первым уроком алгебра, и это важно, её можно прогулять. помнишь, чувак, что такое "прогулять"?
и в твоей голове уживаются экзюпери, портвейн и девушка, цивильное имя которой ты узнал только через месяц - как хорошо не думать об этом. и бог, этот милашка бог, ты с ним на равных, буквально на днях имел приватную беседу и не согласился в ряде пунктов. вот, смотри, снимок - ты на железной крыше, в руках бутылка пива, идиотский шарф на шее и кому-то улыбаешься и улыбаешься и улыбаешься так светло.
#ретроспектива
